诗歌中的马蹄声
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飞。宝贝。你的鬃毛被修长的指甲梳理。
魂灵的骏马，飞，在我的诗歌大厅。
你看，我做的诗歌是
扁平的，而且股骨没有坏死。
(你不会在意，
把你扭得变型。
谁叫你好吃，谁叫你香。)
所以你在我诗歌的背上飞，我在你的背上吟诵自己。
（不要看我。你要用肉体般的思想感觉。
一杯酒，
一点点醉，一点点坏。）
我做的诗歌，你不懂，其实我也不懂。
我只是抽出一根骨头，
我只是在肉体里挖个坑，
一个坑，活埋诗歌中的马蹄声。
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